o nome dela a arder
e a palavra "amo-te" a arder com ele
uma palavra fácil demais
para poder ser tudo
o que a palavra "Amo-te" quer dizer.
essa palavra a arder junto com o teu nome
na folha em que os escrevi
quando "amo-te" era uma palavra fácil
e o teu nome
era tudo o que havia
as chamas a lamberem o teu nome
e a levarem o teu sabor
para longe da memória da minha boca
oteu cheiro que já esqueci
a esvair-se com o fumo das letras
nesta noite em que "amo-te"
já não é uma palavra fácil
em que tu já não és
a mulher mais bonita do mundo
em que o fogo que ilumina o teu nome
é o mesmo que o devora
em que as tuas memórias
já não são um fantasma em mim
em que o que arde
é a patre de mim suficientemente ingénua
para achar que "Amo-te"
é uma palavra fácil.

04\04\2005

Encham as ruas de poemas tristes,
E toquem as músicas guardadas para horas escuras.
O Nada chegou.

A sombra da tua ausência
Como uma evidência da crueldade,
Nos olhos baixos, nas palavras nuas,
Nas lágrimas de uma saudade nunca breve.
A tua falta em tudo
Gritando a revolta muda
De não haver sentido.

Façam das praças suspiros
E dos fontanários brotem lágrimas.
O Nada chegou.

O tempo aumenta o medo
O medo de que não nasça mais o sol
Sem o teu sorriso para o reflectir,
De que o vento não mais sopre
Sem o teu cabelo para desalinhar,
De que não haja mais forças
Sem o teu olhar sobre nós.

A morte entra nas nossas vidas
Como uma estranha que conhece a casa.

Cancelem todas as palavras leves
E parem o sol em crepúsculo
O Nada chegou.

Mas existe dentro
Da distância impossível da tua ausência
Dentro de dentro da dor de não estares
A memória
E vibra em nós
O teu sorriso o teu cabelo
E olhar meigo que não acaba
Como a promessa de que haverá
Sol e vento e acima de tudo forças
Porque o Nada que chegou
Não apaga tudo
O que és em nós.

Barnabé Santiago

01\06\2005

sempre disse que nunca iria ter um blog.
sempre disse que o que escrevo é para mim.
sempre disse que não me haviam de cer proferir palavras impossiveis.
sempre.
nunca.
hoje.

hoje fiz um blog.

mas o que escrevo ainda é para mim.
e o ecrã á minha frente é um estranho do tamanho de uma folha de papel em branco, como as teclas são um monstro de tinta das canetas com que me transformo em mundo.
detesto escrever ao pc...

vou metendo para aqui a tralha que me apetecer. tralha velha tantas vezes, para não correr o risco de me esquecer do ultimo post...

porque não um blog ?
afinal escrevo só e não há ninguém do outro lado, nunca há ninguém do outro lado. talvez aqui me distancie da caligrafia tão só minha e me de conta das babuseiras que passo ao papel.

não tenho ilusões quanto ao que sai de mim, mas, já que falta o talento, não falte a coragem de dar a cara, nem que seja ao espelho, pelo que saiu.

cá está. agora resta esperar